начинаю замечать, как я достаю всех. Хотя мне говорят, что не достаю. мб паранойя?.. мб посреди ночи только такое бывает. Вспомнил Рей, как мы несколько лет назад в 3 часа ночи по инопланетян разговаривали. Вот вам разновидность безумного чаепития...) как мне не хватает того времени.
Ловлю себя на мысли, что я ищу замену в плане получаемого внимания.Сегодня ни с того ни с сего написал письмо другу в Армию, хотя в общем-то давно уже хотел. правда, лучше меня это не делает... поздно же.
и вообще...
какое-то ощущение безысходности, опустошения духовного. Не знаю, почему.
А еще заметил, давно уже ,что все хорошие, интересные девушки уже заняты. А те, кто остался - это хм... в общем, мда. От этого чувствую себя еще бОльшим придурком. Я как всегда упустил свое время, а наверстать уже никогда не успею, я похож на падальщика, ждущего объедков с барского стола. И при этом отрицаю свой голод, пытаясь найти альтернативы. Будто собаке можно наесться резиновой игрушкой... её насытит только настоящая еда.
Неприятно ощущать себя собакой.
но я грызу свою резиновую игрушку, заставляя себя думать, что она вкусная, что это - то, что мне надо, что она есть настоящая еда. Человек может сколько угодно отрицать очевидное, переходить на другие виды деятельности, и лишь очень редко видеть правду в себе, свои истинные желания, и тихонько писать о них посреди ночи, списывая это на полуночный бред параноика.
кстати посмотрел прайсик ТАНКа. Много хороших вещей, но заказ от 2х тысяч рублей... Т_Т хочу 2 тыщи...
срочно надо на работу... работа, дома -модели, рассказ... Немезис по прежнему льёт свою кровь на алтарь, тщетно ожидая от бога награду за испытания. Которые он сам же себе и придумывает... может, всё это напрасно? Ничего нет, никто никому не нужен, всё в мире случайно, можно всю жизнь ждать своего личного чуда ,и так и не дождаться его. Мой лимит везения уже давно исчерпан. Наверное, со стороны я сам себе напоминаю мёртвый череп с пустыми глазницами, который лишь тень того человека, что был когда-то. Как немое напоминание, оболочка - когда-то она была наполнена смыслом, сосуд был наполнен. А потом опустел.
А в ушах звучит что-то на незнакомом языке - дай мне лишь повод... боже, останови время... в нашем секретном месте... я не забуду тебя...
Надо же, как сентиментально. А потом то, что мучает автора, что сидит в его голове, начинает появляться у его персонажей. Его страсти, желания, черты, предпочтения, болезни. А автор умирает.
А персонажи начинают жить его жизнью, а может быть, совсем самостоятельной ,и только потом, когда-нибудь, кто-нибудь вспомнит - а откуда у них всё это?.. откуда они7 Казалось, они были всегда, и их никто не знал, до поры до времени, они лежали на полке и ждали своего часа.
мое время скоро кончится, а их время еще не настало. Их даже еще нет... я не хочу умирать, пока они не родятся.
для них это тоже будет судьбоносной, очень чёткой и красивой фразой: я не хочу умирать.